Dejaría

No te rindas
aunque la inmensidad de los días
sea el crisol de tu vida,
aunque no veas la orilla
del mar ni la salida.
Piensa en quien te quiere,
en quien te cuida
en quien te mima
y en quien le consuele
cuando se haya apagado
la llama de tu vida.
Piensa también qué pasaría
si consumases lo pensado.
¿Quién se moriría?
¿Tú o tu compañía?
¿Tú o tu querida?
¿Tú o tu risa?
¿Tú o la brisa
que respira
tu familia?

No puedo resistirlo,

el tormento es muy fuerte 

y mi alma hace tiempo que es inherte.

Aún no sé por qué sigo vivo.

Tengo sueños en que no respiro

y pesadillas en que no vuelvo a verte.

Tengo recuerdos de gente

y olvido que sólo son son desconocidos.

Pienso, ¿quién me quiere?

¿A quién quiero?

¿Qué busca mi mente?

¿Qué es el infierno

y qué es el cielo?

Pienso, ¿qué hubiese pasado

si no apareciese en su vida?

¿Estaría desdichada y perdida

o viviría cada invierno como un verano?

!Basta¡ No quiero sufrir

ni que me sufran.

No quiero ser un peso 

ni una carga.

Dejaría venir a la parca

y que me diese su beso.

Dejaría que el río de mi alma

fuese a dar al mar del cielo. 

Dejaría que de los poetas, los patriarcas

me enseñasen el averno.

Dejaría ensañarse con mi anhelo

a cualquier ser que le plazca.

Entonces, ¿por qué vivir?

De pronto, rizando su pelo

exclamé "te quiero"

hallando respuesta

a todos mis deseos.

El dolor del arte.

Por la fina curva de sus pómulos

desfilan versos armoniosos

uno tras otro, otro tras uno.

Sus ojos sólo son esbozos

y sus pómulos, tan puros

como la naturaleza en posos.

Cuando sus rimas ya no dan tacto alguno

con su piel ni sus poros, 

se deslizan por el mundo

que es su pelo color oro.

Entonces, llegan al abismo

al que se niegan a descender.

Quizá por egoísmo,

quizá por placer.

La caída es nihilismo

de la ignorancia del saber.

Las palabras se agarran

a los últimos brotes

desgarrando el alma

y tiñendo todo de ocre.

La liberación sana

es como un resorte, 

inesperada bala

que mueve montes.

Y así, en pequeñas partes

y grandes sufrimientos

es como el tormento 

se hace arte.

El camino

El camino es recto.
A los lados, rosales
Y al frente, al frente niebla
Densa como una nube,
Suave como la hierba.

Avanzas sin dilación.
Poseído por el querer saber
Tu futuro en una visión
Que te haga comprender
Por qué el camino es tan largo.

A lo lejos ves una bifurcación.
Espinas y piedras a la derecha
Con la densa niebla cubriendo el sol.
Tus mejores sueños a la izquierda.
Y sólo puedes elegir un lado.

Yo escogí el diestro con la razón
Abriendo en sentimientos ajenos brechas.
No me cegué por la emoción
Y aún sigo celebrando aquella treta
En la que me colgué el cartel de "ocupado".

Por muy difícil que sea la solución
Más difícil será la pregunta.
Y si no cuestionas a tu corazón
Jamás hallaras respuesta.
Haz lo que sea
para que el mañana sea siempre, y no nunca.

Regresar

Regresar a tu añorada niñez
abrir la caja de los recuerdos,
soñar los ojos cerrados un tiempo
y embriagarte de perfecta calidez.

Regresar a tu odiada timidez
cerrar la boca y llenarte de peros
pensar el por qué el cómo y el tiempo
y embriagarte de todo y nada a la vez.

Escapar para no volver jamás.
rastrear la huella de tu pasado
para conformar tu futura faz.

Escapar para poder regresar
hacia el suave frescor del verde prado
o al poluto hedor de la ciudad.

Volar

Volar, qué agradable sensación. Volar podría decirse que es como un beso. La adrenalina sube según te acercas a la boca de tu amada que es el aeroplano. El momento del despegue es el beso o la montaña rusa. El vuelo es el período tranquilo  y finalmente llega el aterrizaje. El arduo y pesado aterrizaje.

Dejará

Los muertos dejarán de ser desdichados

cuando se desdiga lo dicho de esos mal parados.

Los enamorados dejarán de quererse tanto

cuando el tanto valga más que el cuánto.

El pobre dejará de ser pobre

cuando el rico no se enriquezca gracias a otro hombre.

El tiempo dejará de perseguirnos

cuando seamos perseverantes y nunca irnos.

El hombre dejará de ser interesado

cuando se desinterese de todos los intereses.

El poeta seguirá melancólico

hasta que la melodía de la muerte se lo lleve.

El loco mundo

Días oscuros             

 Y noches brillantes,

Nubes entre claros

Y claras nubes,

Agua entre tierras

Y tierras inundadas,

Fuegos que hielan

Y hielos que queman,

Derroche entre pobreza

Y pobreza en el derroche,

Riqueza en lo humilde

y pobreza en lo ostentoso,

Hambrientos de guerra

Que provocan guerras con hambre,

Pausas emotivas

Y emociones pausadas,

Visiones ciegas

En ciegos visionarios,

Gritos de silencio

Y silencio en los gritos,

Miradas que marcan

 Y marcas en las miradas,

Amores locos y locos enamorados,

Todo el mundo está loco

En el loco mundo.

Me declaro narcicista

cuando me reflejo

en el espejo

de tus pupilas

viajando lejos

a un mundo donde siempre serías mía.

Recuerdo los recuerdos

con los que bombardeaste mi vida

olvidándome de olvidar echarte de menos.

El verano será una estación fría

si no me das calor, caricias y besos

que me hagan olvidar la melancolía.

Pienso que no hay poesía

que te describa

porque tú eres poesía viva

llena de metáforas en rimas

que acentúan la perfección

de la imperfección de los días.

Entre desvaríos varios

busco una realidad distorsionada

que le de subjetividad

a mi conciencia

masacrada

por una vida mal obrada.

Pero mientras pienso,

cae la noche

que le pone el broche

a mi cielo.

Te fuiste dejándome solo

con mi misantropía

odiando todo pero amando

que la noche hubiera caído sobre el día.

La sombra que dejarás

cuando me dejes

 será la que iluminará

 mi camino siempre

 siempre hundido en el mar

 de nunca volver a verte 

congelando las gotas de mi cristal

 viviendo la muerte.

 Tu bien se abrazó a mi mal 

y ganaste, tengo suerte,

de existir sin estar

 pero igual mañana acaba mientras duermes

 y la sangre me empieza a faltar.

 Aquí nos vemos en una vida entre trenes

 trenes que sujetaré y evitaré que descarrilarán,

 quién sabe si siempre o en mi mente.

 De la vida amarras soltar

 y entre mis brazos una vez más cogerte

 pero el golpe puede rebotar 

ser tú la herida del demente,

 sentir el escalofrío brotar

 sabiendo que me mientes.

Mis recuerdos de tu vida no quiero contar 

porque son incontables como billetes, 

como el azar, 

como los poemas que te escribiré si quieres 

o como las vidas que contigo quiero pasar. 

Tus labios serán igual que el fuego caliente, 

lo quieres disfrutar

 pero sabes que así no será siempre.

 Nunca nadie me hará dudar 

de por qué mi corazón siente

 sentir que así siempre será. 

Eres la tortuga de mi liebre,

 eres mi manto y santo grial,

eres mi nunca, pero siempre serás mi muerte.